Mi jardín está sin flores.

No puedo plantar nuevas flores en mi jardín;

aún la tierra no está preparada;

no es fértil, está triste, seca, desconsolada y

aún soy un cuerpo inertes, sin vida

sumido en un claustro de sombras,

donde mis sueños se exaltan y desbordan

entre esa nube de estrellas que cubren la nada.

Siento frío, nada calienta mi piel,
se pierde mi mirada,
en ese jardín sin flores,
donde estás tú y todo es nada.

Todo es noche, las flores no tienen color, ni perfume,

ni matices, ni esa empatía que había entre su cara y mi cara.
Todo es silencio; todo flama, todo humo.

Y a su pesar no calienta mi piel esa prodigiosa llama.

A veces quiero ser vértigo, humo o nada

antes que ser lo que soy, el espectro de:

un ángel sin alas, a la voluntad del viento.

Jecego.